Echo de menos a Joan Baptista Humet, cantautor existencialista de los años setenta. Me dejó (como a muchos, supongo) con la sensación de aún no ser yo—y me pregunto si él llegó a ser él alguna vez. Probablemente pasemos, quienes nos dejamos contagiar de estas cosas, de aún no ser a ya no ser, sin solución. Pero este rato incierto que es la vida se pasa mejor con música
Eso nos dice el parte, de camino a Biescas hoy. Así que desempolvamos nuestras cadenas, y nuestro Adamo:
Salimos cuando Ivo termine su partido de balonmano, en el que invariablemente lo golean. Menos mal que le han insuflado la teoría de que lo importante es participar.
Dicen que en el amor es lo mismo—consuélate, Adamo.
... es nuestro aniversario. Y no veo que lleguen ramillitos de violetas anónimos.
Esto no lo cantan Manzanita ni Mecano, sino Rufus Wainwright, y es un soneto de Shakespeare, con su pareado final y todo.
Han estado por aquí Eva y Oscar. Hemos estado hablando de los primos vascos, de las sorpresas que te da la vida... y de divorcios y matrimonios y niños, claro.
Gana las elecciones Barack Obama, y se acerca la hora de que se vaya el lamentable Bush... Que sea enhorabuena.
Un hervidero de gente hoy en Biescas, así que nos hemos escapado más arriba al valle, donde se estaba más tranquilo, y hacía una tarde de ensueño. Por fin nos hemos paseado por aquí:
Nos hemos llevado a Virsi y Cris, y las llaman de Tailandia mientras bordeábamos el pantano. Sonia ha salido de la selva de Laos con bien, sin ser secuestrada ni devorada por las serpientes, y parece que pronto vuelven por aquí. Los de Amsterdam, donde tenemos otra media familia visitando a Berta, también bien, gracias. Y volvemos a Zaragoza en una larga fila inhumana, escuchando Juliette Gréco, algo es algo.
Una canción sobre cosas irremediables. Nos obsesionan, y nos obsesiona:
También es de Bob Bylan (–ya sé: Oh Mercy).
Tangos he oído muchos, y hasta alguno he cantado: pero para bailar uno como estos Claudio e Barbara aún me falta un pelín de práctica. En ello estoy.